Crouton le satanique

Crouton · Petit nouveau Inscrit le: 24 Mar 2008 Messages: 2

« Reconnaissez Satan à son rire vainqueur… »

Lundi, 3 juillet.

Il se réveille.
La pièce est vide et pourtant, elle résonne des mille obstacles que l’on est en droit d’attendre d’une pièce vide, pleine de rien, d’approximations, de choses oubliées avant même d’être pensées.
Par ici, il doit y avoir un plancher qui grince. Par là, sans doute une commode poussiéreuse. On devine même un lit tout au fond, là bas, et quelqu'un qui y dort.
Il se réveille. Il est en nage si bien que de fines gouttelettes entreprennent de dessiner sur sa peau quelques extravagantes arabesques invisibles. On n'imagine pas toute la poésie contenue dans une goutte de sueur. La respiration saccadée, il s’efforce de retrouver son calme.
Lorsqu’il ouvre enfin les yeux - non sans une certaine nonchalance - ce rien obscur et ô combien enchanteur qui a veillé sur lui la nuit durant, se change en une chambre tout à fait banale. Triste. Il regrette déjà que le sommeil l’ait si brusquement quitté.
Une idée folle et au moins tout aussi subversive lui traverse alors l’esprit : et s’il se laissait sombrer dans la douce torpeur de ce sommeil paresseux ? Très vite il écarte cette pensée. Il est de cette sorte de gens, de gens bien cela va sans dire, qui sait pertinemment qu’à l’heure de se lever, il faut se lever. C’est d’une logique implacable. S’il se laissait aller à ne pas faire ce qu’il convient alors il ne pourrait prétendre appartenir à cette catégorie de gens bien, et ceci est inacceptable pour lui. Comment pourrait-il se le pardonner ?
Il se retire donc de son lit de fort méchante humeur mais soulagé cependant comme on peut l’être après avoir accompli une bonne action ou quand on a l’intime conviction d’avoir fait un choix judicieux. Pour la forme il émet quelques protestations: il l’a vu faire des années auparavant - dans un film peut être ? Vous savez, ces films hollywoodiens que l’on critique pour se donner de l’assurance… On y voit des femmes libérées, des amants transits et des dormeurs s’éveillant en ronchonnant afin d’introduire comme il se doit une intrigue bouleversante. Pour lui du reste, la vie n’est pas si différente de celle qu’il voit défiler sur les écrans. Il y a toujours un gentil, lui-même bien entendu, une belle avec qui il se mariera - il lui fera trois enfants puis songera à la tromper pour une plus jeunes demoiselles - et le méchant.
Des méchants il en voit souvent, au dehors. Comment les reconnaît-on ? Avant ils étaient très laids et arboraient en toute occasion une expression menaçante, toutefois aujourd’hui on dit que les apparences ne comptent plus, du coup on ne les reconnaît plus aussi facilement.
De nos jours disais-je, les méchants sont avant tout les mauvais esprits. Ceux qui ne veulent pas se comporter comme les autres, qui se croient plus forts, plus intelligents que la moyenne. Les méchants sont ceux qui passent au-dessus des règles, qui voient au-delà des choses, qui pensent au travers des idées.
Ils sont terrifiants.

Après s’être douché, habillé, il rejoint la petite cuisine recouverte d’un carrelage vaguement jaunâtre qui n’a de blanc que le nom.
Maintenant qu’il a l’esprit un peu plus clair, ses soucis lui reviennent subitement : il n’a pas payé ses factures, il a oublié de passer un coup de fil important et par-dessus le marché, il va être en retard. Allez savoir pourquoi le réveil n’a pas sonné ce matin ?
C’est écrasant le poids d’une vie : il jure à voix basse.
Manquant trébucher, il se jette sur la machine à café et ne sera finalement rassuré que lorsqu’il entendra le léger ronflement mécanique si familier s’en échapper. Alors, il se laisse tomber sur la chaise la plus proche et pousse un long soupir.
Quelque chose au plus profond de lui, mais il ne saurait dire quoi exactement, le pousse irrésistiblement à jeter un œil sur la petite table de l’autre coté, et plus particulièrement sur l’étalage à couteaux. Il cède très vite à la tentation mais ne se permet qu’un regard furtif, de peur qu’on le surprenne : l’étalage est vide.
Il sourit, il est soulagé que cet épisode ne bascule pas dans le mauvais scénario de série B.
Saisissant la première tasse qui lui passe par la main, il se sert un peu de ce liquide fumant et amer qui glougloute gentiment dans la cafetière. Longtemps son regard reste plongé dans le récipient, il regarde les petits vagues agiter sa surface.
Le monde est beau, tellement beau, se dit-il alors. Cette idée l’effleure de manière impromptue, et cela s’impose très vite comme une évidence des plus commune. Une vérité absolue qui naitrait dans une tasse de café, comme certaines fleurs, dit-on, poussent dans l'ordure. Chacun à sa place, chaque chose est aussi parfaite qu’elle peut l’être.
Désormais rassuré et de bien meilleure humeur, il se laisse submerger par une certaine exultation. Il se tient bien droit sur sa chaise: il est ce qu’il a toujours voulut être. Il est heureux.
L’inspection du contenu de la tasse se poursuit encore quelques minutes, il en scrute le contenu comme s’il cherchait un quelconque signe de défi, quelque chose qui tende à le contredire ; évidemment la tasse reste muette. Visiblement satisfait, il la vide d’une traite, se brûle, jure à nouveau.
Le téléphone sonne.

Ce n’est qu’à contrecœur qu’il consent à aller répondre : après tout le temps passe, on ne peut plus l’arrêter, et s’il continue ainsi il va finir par être vraiment en retard.
Justement ce sont eux qui l’appellent. Ces gens avec qui il travail.
« Allo » lance-t-il.
Une voix faussement inquiète lui répond. Elle lui dit qu’il est 9h05 et que par conséquent cela fait 5 minutes qu’il devrait être là. Elle se demande où il est et ce qui a pu lui arriver.
La Voix se fait tantôt sucrée, tantôt inquisitrice. Elle veut qu’il comprenne que ce qu’il fait là n’est pas bien, qu’il doit faire attention, que tout ceci est grave ; pourtant elle n’ose pas le dire vraiment alors elle demande s’il est malade ou s’il a de la fièvre. Elle cherche à s’enquérir de sa santé, Elle se fait larmoyante, effarouchée. Elle ne sait que dire mais ne peut s’empêcher de parler, sinon ce ne serait plus la Voix, mais une simple voix parmi tant d’autres.
Il lui rétorque qu’il ne s’agit que d’une panne de réveil et qu’il ne faut surtout pas s’inquiéter. Il fait tout pour calmer la Voix, pour la rassurer, pour la consoler. Il s’excuse et lui promet d’arriver sans faute pour 9h15. Il lui promet que cela ne se reproduira plus. Qu’il sera sage.
Heureusement Elle semble satisfaite, Elle raccroche enfin. Il n’a plus qu’à reposer le combiné téléphonique sur son réceptacle, ce qu’il s’empresse de faire de peur qu’Elle ne revienne.
Un dernier tour le temps de passer en revue la journée qui l’attend : descendre la rue, traverser au rond point afin de rejoindre son lieu de travail, meubler son quotidien de tout un tas de choses importantes et très sérieuses, qu'il n'a plus vraiment en tête en cette heure matinale.

Derrière sa porte règne une certaine agitation provenant de gens tout aussi sérieux qui comme lui s’abandonnent à leurs occupations. Il n’est plus seul désormais et cette idée lui arrache un sourire radieux.
C’est le cœur rempli d’allégresse qu’il va se mêler à eux.

Crouton · Petit nouveau Inscrit le: 24 Mar 2008 Messages: 2

Fin alternative

Lundi, 3 juillet.

Un jour passe.
8h30, le réveil se met en marche et une voix monocorde signifie aux auditeurs qu’il règne au dehors un temps splendide. La Voix, celle du dedans mais qui vient d’infiniment loin, se fait de nouveau entendre par l’intermédiaire du commentateur.
Lorsqu’il meurt d’être seul, inutile, la Voix le rappelle toujours à l’ordre : Elle sonne, Elle frappe à la porte, Elle résonne depuis la radio… En toute occasion elle trouve le moyen de se faire entendre; les autres ne s’expriment qu’à travers Elle.
Demain, dit-Elle, ce sera le 3 juillet : un jour exceptionnel. Attention tout de même à la chaleur.
Allongé sur son lit il attend patiemment qu’Elle se taise pour éteindre le réveil. Il ne voudrait pas l’interrompre, ça ne se fait pas. Il ferme les yeux, jouissant de la chaleur sèche que produisent les couvertures.

Et puis… quelque chose se passe.

Tout à coup il ne l’entend plus bien, ou pour mieux dire, il ne la comprend plus. C’est comme si Elle parlait subitement un autre langage. « Demain, ce sera le 3 juillet », il se raccroche désespérément à cette idée mais qu’en sait-il finalement si Elle n’est pas là pour le lui dire chaque matin? Comment saura-t-il à présent quel temps il fait derrière les fenêtres closes ? Fort heureusement il a confiance et il pressent qu’il y a une morale, un principe éminemment supérieur derrière tout cela, il comprendra en temps voulu. Aussi sans plus y penser il fait le nécessaire pour ne pas être en retard aujourd’hui.
Obéissant à une routine qui lui échappe, il met en marche la cafetière et prend place sur une chaise, près de la table. Encore une fois, il sent son regard dévier malgré lui. De nouveau il se laisse aller quelque peu honteux pour découvrir, à sa plus grande surprise, qu’il reste un couteau sur l’étalage. Comment est-il arrivé là ? Il ne s’en souvient plus, le fait est que sa vue le rend perplexe. Même le bruit hypnotique produit par la cafetière ne parvient à l'en distraire.
Il le fixe intensément, cherchant à s’assurer qu’il est bien là, ou plutôt, attendant qu’il disparaisse : après tout il n’a rien à faire ici, ce couteau à l’allure menaçante, plein de promesses.

Il se sert une tasse de café brûlant mais dans sa distraction il en laisse échapper un peu, et le liquide marque irrémédiablement sa chemise ; à croire que ce n’est pas son jour.
Tout en buvant rapidement, il tend l’oreille s’attendant à ce que le téléphone sonne d’une minute à l’autre. Quand la Voix reviendrait il comprendrait tout, et les choses rentreraient enfin dans l’ordre.
Pourtant cette fois-ci le réveil a sonné et il n’est pas en retard. Il n’y a aucune raison pour que la Voix l’appelle. Certes il pourrait attendre un peu et se mettre en retard volontairement, Elle le contacterait certainement…malheureusement c’est impossible car les gens bien, les gens normaux ne font jamais exprès de ne pas respecter leurs horaires. Ca ne se fait pas.
Comment doit-il réagir ? Cette question l’obsède, la situation est sans pareil. Il a peur de se tromper en commettant une erreur irréparable. Pour la première fois depuis bien longtemps il hésite, il se tient immobile. N’osant esquisser le moindre geste. Il semble paralysé par l’infinité des possibilités qui s’offrent à lui, car jusqu’ici il n’avait toujours connu qu’une seule route, qu’un seul chemin : la Voix.
Dans le couloir derrière la porte de son petit appartement, il n’y a pas un bruit. Personne. Comme si tout à coup le monde venait de voler en éclat sous le coup d'une pression invisible. C'est comme si. Et lui, dont toute la pesanteur se situe au niveau de la cravate, aurait-été tragiquement épargné par le cataclysme.
Son regard va de la tache sur son vêtement au téléphone qui refuse toujours de sonner puis revient au couteau. Dans le même temps l’air vibre toujours des mots insaisissables. C’est une nouvelle illumination qui vient répondre à toutes ses questions.
Il se dit que le monde est beau, outrageusement beau. Que chaque chose est à sa place et qu’en l’occurrence, ce couteau serait bien plus à sa place dans sa chair, soigneusement glissé entre deux côtes. Il en va, somme toute, de l’ordre naturel des choses. Sans autres formes de procès il s’exécute.
Un impact.
Il ouvre la bouche et pousse un long cri silencieux. Ses yeux sont exorbités autant par la surprise que par la douleur. Tiens, se dit-il, voilà qui est curieux. Toutes ces émotions qu’il ne peut avouer tourbillonnent bizarrement dans son corps; la promesse extermine. Le temps se fige et l’espace d’un instant seulement, il à l’étrange impression d’entrapercevoir la véritable signification du mot « éternité »: il s'affaissera moins bête qu'il s'est levé.
Il aurait bien une réflexion intelligente à sortir, pour l'occasion, mais ce qui s’agite dans son ventre lui interdit tout mouvement. La liqueur glougloutante qu’il ne peut boire toute entière lui sort par la bouche et se répand en larges flaques sur le sol - elle éclabousse - ce qui rend toute possibilité de communication un peu ardue.

Bonhomme, il chancelle, il vacille comme un stéréotype, et le silence opportuniste vient immortaliser son dernier souffle. Pas un bruit. La Voix se tait.

« Reconnaissez Satan à son rire vainqueur
Enorme et laid comme le monde ! »